Passons sur le livre (de Marc Levy avec une splendide illustration de Mylène Farmer en couverture, que je me fais un devoir de vous reproduire en thumbnail), un scénario de téléfilm pour M6 voire Téva, qui ne serait pas désagréable à lire s’il était plus court et si les dialogues étaient un peu réalistes. Non, ce qui importe, c’est que j’ai trouvé le thème de mon premier roman. Et probablement aussi du second, du troisième, et soit du quatrième soit du cinquième, selon que je me serai lassé de rabâcher toujours la même chose et que j’aurai donc décidé de faire une pause.

C’est quand même étonnant : le seul livre de ma jeunesse qui m’ait marqué, le seul qui me reste en mémoire de tous ceux que j’ai pu lire avant… euh, jusqu’à aujourd’hui, en fait, traitait déjà de ça : passer à côté de sa vie, renoncer à ses rêves irréalistes et devenir raisonnable. Dans le livre, dont j’ai oublié le titre et que personne ne risque de connaître (mon père aime acheter des vieux bouquins sans nom sur les marchés), une femme mal mariée renonçait à l’aventure qui lui avait fait découvrir l’amour, et finissait par brûler symboliquement le journal dans lequel elle l’avait racontée. Je ne devais avoir que dix ou douze ans, mais ça me paraissait déjà intolérable, comme si j’avais eu la préscience que j’allais, moi aussi, passer à côté de ma vie et renoncer à tout sans vraiment rien essayer, juste parce que c’est plus simple et que je suis trop peureux et flemmard pour… euh, mais je m’égare. Bref, toute mon oeuvre parlera du renoncement, sauf que dans mon cas ce ne sera pas pour l’encourager, parce que, ben, fuck les convenances, vous vous doutez bien.

Mais je ferais peut-être aussi bien de recopier Peter Pan, ça irait plus vite.