Garoo

Il y a un autre truc marrant, avec ce blog. J’ai l’impression de ne rien avoir posté aujourd’hui, de ne rien avoir écrit, alors qu’il y a deux pages de texte écrites rien que dans les deux dernières heures. Le fait d’avoir un blog a complètement changé mon rapport au texte — ou plutôt, ça m’a ramené à l’époque où j’écrivais beaucoup et sans trop de difficulté, du temps où il fallait frotter une plume de canard contre une feuille de bois pour écrire. Sans les inconvénients (pas ceux de la plume, mais ceux d’être renvoyé à mon adolescence dépressante). Je n’ai plus qu’à trouver une histoire à raconter, n’importe quoi, pas forcément profond, il suffira de toute façon que ça contienne une histoire d’amour homo pour que ça soit publié. Un truc niais, avec de l’amour, des bons sentiments, des meurtres et des suicides collectifs. Dix petits nègres dans une boîte à partouzes. Je sais, j’ai dit niais et avec de l’amour, mais chez les gays ça n’implique pas du tout la virginité, ne vous en faites pas.