Je ne sais pas s’il se fait faire des injections de collagène, de botox ou de cortisone, mais je préfèrerais que Ricky Martin arrête et fasse un peu plus son âge (quel qu’il soit, je n’en sais rien, et je m’en fiche assez à vrai dire) plutôt que d’être bouffi. A moins que ce ne soit que moi ?

J’ai encore quelques minutes pour décider si je sors ce soir. Mais les chances sont minces.

P.S. Je n’avais pas réalisé que la couleur de mes liens était le rose Whiskas. Ca tombe bien.

Adaptation

J’ai envie de sauter l’étape du court-métrage, qui n’est pas vraiment fait pour moi, et d’écrire directement un long. L’article que je viens de lire (avec retard) sur Les liaisons dangereuses dans Télérama me donne envie de faire ma propre adaptation de l’histoire (je ne comprends pas comment Télérama peut encenser ce téléfilm, sa réalisation, sa musique et les changements idiots et de mauvais goût apportés à l’histoire), mais je suppose que c’est un peu trop touffu pour commencer. Et puis ça vient d’être fait avec force battage médiatique, donc. Mais je pourrais très bien me rabattre sur une des autres idées que j’ai déjà en stock, parmi lesquelles d’autres adaptations littéraires.

La question que je me pose maintenant, c’est : si je passe du temps à écrire un scénario, et qu’il est bon (il le serait, bien sûr, parce que je suis un surdoué, comme vous savez), est-ce qu’il est réellement possible que je le vende à quelqu’un ? Je ne demande même pas à ce qu’on m’en confie la réalisation, mais juste qu’on me l’achète. (Notez que j’ai laissé tomber l’option de l’auto-produire et réaliser. C’est que, pour un long-métrage, je trouve ça un poil irréaliste. Si au moins j’avais plein d’amis au Cours Florent. Mais non. Bref.)

Vous savez comme j’aime croire que les coïncidences n’en sont pas (oui, je sais, ça me perdra ; d’un autre côté, ça fait partie des thèmes qui formeront mon Oeuvre Immortelle, alors venez pas m’emmerder avec vos remarques désobligeantes alors qu’on voit bien que vous ne comprenez rien à l’Art). Il se trouve que le lecteur que j’ai rencontré il y a quelques mois (je ne sais même pas si je vous ai dit que j’avais rencontré un lecteur — et j’avais peut-être bien fait, d’ailleurs, parce que je ne voudrais pas vous donner l’impression que c’est possible, de me rencontrer) me racontait justement qu’une amie à lui avait écrit un scénario, et que des producteurs voulaient lui acheter pour plein d’argent. Je ne demande même pas plein d’argent, mais juste une porte ouverte. Oui, et un peu d’argent aussi, quand même. Alors… ce serait peut-être possible ? Je n’y ai jamais vraiment réfléchi sous cet angle…

Maintenant, il faut que je décide quelle histoire je pourrais écrire en premier. J’ai déjà perdu assez de temps, je ne vais pas écrire trois scénarios simultanément, quand même.

J’ai peut-être trouvé un nouveau layout qui me convienne pour le site. Enfin, il me convient parce qu’il n’est pas si nouveau que ça, c’est le même format, mais en moins triste. En tout cas, je me laisse jusqu’à demain pour voir si j’en suis content — et, accessoirement, pour faire le travail qu’il faut pour le convertir en HTML.

J’ai finalement pu m’acheter quelque chose avec le peu de vêtements (euh, quatre, je crois) que j’ai vendus dans le jeu. Bon, ok, il est moche, mais sur le moment ça avait l’air d’être une bonne idée.

Est-ce que je sors ce soir ou pas ? Je n’arrive pas à décider si j’ai envie de voir tante Cécile ou non. Comme j’ai peur que ma poussée de fièvre des deux derniers jours ait un lien avec le fait que ma dent dévitalisée se soit cassée (je m’en suis aperçu cet après-midi, arg, va encore falloir aller se faire triturer la bouche par un dentiste), je ne sais pas si c’est une bonne idée.

Sans réponse de votre part d’ici fin août et conformément à l’article 17-3 des Conditions Générales d’Utilisation, nous vous rappelons que nous serons dans l’obligation de procéder à la résiliation de votre forfait illimité RTC à compter de septembre prochain, à date anniversaire de votre abonnement.

Ouinnnnn. Je n’ai toujours pas trouvé de lecteur assez gentil pour ouvrir un hotspot WiFi dans mon coin. Il est où, le bon samaritain ? (Qui a dit qu’un bon samaritain ferait plutôt en sorte que je n’aie plus Internet, pour être obligé de me bouger ? Vous voulez que mon blog ferme, ou quoi ? C’est ça, hein, vous voulez que mon blog ferme ?)

Je posterais, oh, oui, je posterais, si je n’avais pas une légère fièvre (enfin, je dis qu’elle est légère, mais je n’ai pas mesuré, alors peut-être que je le ferai demain si je ne survis pas à la nuit). Alors on va dire qu’août est mon mois de vacances et qu’on reviendra au rythme normal, quel qu’il puisse être, quand on ne sera plus en août. Ou plus tôt. Ou plus tard. Ou demain. Bah, c’est ça, un blog. J’ai mal à la tête et, depuis que j’ai déménagé des meubles dans ma chambre, mon écran 17" (cathodique, bien sûr) est à trente centimètres de mes yeux. Ca n’aide pas.

— Est-ce que tu es pompier, ou quelque chose comme ça ? Parce que, tu vois, ta façon de marcher, enfin, on te remarque, quoi.

— Hein ? Un pompier ? Ma façon de marcher ? Euh, mais, euh, tu… veux dire ça comme une bonne chose, hein ?

— Oui, évidemment.

O–kay. Bienvenue dans la quatrième dimension. Là, je commence vraiment à avoir l’impression que je passe l’été dans un monde parallèle bizarre où je suis un beau gosse ou quelque chose comme ça, quoi que ça veuille dire, et où je peux plaire aux garçons qui me plaisent (enfin, celui du dialogue ne me plaisait pas plus que ça, mais il était jeune et plutôt pas mal) et j’ai peur que d’ici la fin de l’été ça se termine et que je me retrouve à nouveau dans ma vieille peau de nerd sans charme. Enfin, soit ça, soit j’ai passé les 27 premières années de ma vie à croire que j’étais un minable sans intérêt alors qu’en fait il me fallait juste les bons vêtements, la bonne coupe de cheveux, deux mois de rameur et… de la confiance en moi. Ah, oui, ça. C’était ça qui me manquait.

C’était donc le dernier rebondissement en date dans la vie du garoo : j’ai l’air d’un pompier. Un pompier de Paris, s’il-vous-plaît ! (Enfin, il n’a pas précisé, mais vu qu’on était à Paris, ça allait un peu de soi.) Bien sûr, je suis bien conscient que c’était avant tout une parole de dragueur, et qu’il ne faudrait pas y accorder trop d’importance, quand même. Mais c’était une parole de dragueur sincère. Euh, non, ça ne veut rien dire, ce que j’écris. Je veux dire qu’il disait ça sérieusement, ce n’était pas en plaisantant, ça ne se voulait pas ridicule, ni une moquerie, il le pensait, autant qu’il pouvait penser quelque chose.

C’est vraiment incroyable à quel point la perception de soi peut être aux antipodes de la façon dont les autres nous perçoivent. Il va falloir que je m’habitue à l’idée que je ne suis plus un garçon de dix ans avec des vêtements improbables et une coiffure improbable et que personne ne voit (enfin, je croyais être invisible, mais l’expérience a semblé suggérer que ce n’était peut-être pas tout à fait le cas — je ne le saurai jamais vraiment, je suppose). Et je ne suis plus non plus ce blaireau boutonneux et légèrement empâté de vingt ans. Je suis peut-être vraiment un jeune adulte, maintenant, et si je n’étais pas chez moi dans un pyjama troué aux dents, j’aurais peut-être ajouté séduisant. Quel changement. En deux ou trois mois.

Alors, tout se met vraiment en place pour accomplir le Grand Dessein, hein ? Oui, je me comprends.

Finalement, je crois que je pourrais bien m’habituer au Noctambus. Le trajet n’est pas si long que j’en avais l’impression, ce n’est pas si mal fréquenté, et quelque part c’est un peu agréable de monter à Châtelet et d’être livré à 500 mètres de chez moi sans la moindre correspondance ni attente. D’ailleurs, maintenant que j’y pense, il y a une époque très lointaine où je m’y étais parfaitement habitué, mais j’avais oublié entre temps. Faut dire que, quand on passe quarante-cinq minutes assis dans un bus, on sent beaucoup plus le temps passer que quand on fait une demi-heure de marche du RER à chez soi, alors ça laisse plutôt des souvenirs négatifs.

— ’Scusez-moi, vous connaissez la rue d’Argenteuil ?

— Euh, non, désolé.

— Non ? Vous connaissez pas Paris ?

D’où il m’insulte, lui ? C’est quoi, ce provincial qui croit qu’il y a dix rues dans Paris et qu’on les connaît par coeur ? J’ai pas fait taxi dans une vie antérieure, moi.

Tous les mecs sont des cons. J’ai beau être bien placé pour le savoir, je l’oublie toujours.

J’ai souvent considéré comme une bonne chose ma capacité à oublier et redécouvrir les mêmes choses encore et encore, mais je crois que ça ne s’applique pas à ce détail-ci.

D’un autre côté, si je n’avais pas l’espoir, même complètement illusoire, qu’est-ce que je deviendrais ?

(J’essaie de rédiger mes posts en anglais d’abord, en ce moment, pour changer, et pour que la version anglaise soit meilleure — parce que, sinon, elle a tendance à trop sentir la traduction — mais, là, je n’arrive pas à trouver un mot français qui exprime toutes les nuances de delusional.)

Je deviens gâteux, avec la chaleur. J’ai oublié de récupérer les images sur mon appareil photo avant de publier ce post.

D’abord les Triangolini ont arrêté d’être équilatéraux. Maintenant, ils ne sont même plus cuits. Et ensuite ? Les sachets seront vides ?

Est-ce qu’il y a des gens qui détestent l’odeur de leur transpiration ? Parce que, moi, je pourrais me mettre en position foetale dans mon lit et sniffer mon pyjama pendant des heures. (Qui a dit Vivement le blog en odorama ?) Tiens, je vais faire ça, ça m’occupera, je suis trop fatigué pour sortir ce soir.

Je ne suis pas mort (ou, plus exactement, je ne le suis que de façon temporaire, en attendant la fin de la canicule). J’ai même un long post dans mon bloc-notes, mais je ne le publierai que quand j’aurai pu me connecter à There pour faire la capture d’écran qui va avec. Et, de toute façon, l’article ne vous intéressera pas. Mais, au moins, il remplira la page.

C’est terrible, quand même, à ce point-là. Depuis un moment, je n’ai aucune idée, je ne pense rien, je suis dans un vide total. Des vacances, quelque part. Sauf que mon compte en banque n’est pas en vacances. Alors ça serait bien, là, si j’avais une idée qui puisse rapporter de l’argent. Un truc, là, comment ça s’appelle, un… non, non, pas ça. Rien, alors. Comment on fait, dans ce monde, pour gagner de l’argent ? Je sais comment on est censé faire, dans There, mais pas ici.

Dans un sens, la chaleur a du bon (mais dans un seul sens, alors) : ça va me décourager de commander à nouveau plein de trucs au chocolat la semaine prochaine, vu comment tout est en train de fondre dans le garde-manger devant ma porte (je stocke tout ça dans le couloir, à l’écart du reste de la nourriture, parce que dans ma chambre le chocolat coulerait entre les lames du plancher au bout de dix minutes). Je n’ose pas me peser, j’ai dû prendre deux kilos sur les trois derniers jours. Mais c’est pas grave, maintenant que je sais que ça peut se perdre, les kilos.

Sinon, toujours rien à raconter ici. Et pourtant, les serveurs de There sont fermés, pour deux jours (jusqu’à mercredi après-midi, donc), et pensez-vous que ça me ferait poster quelque chose ? Nahhh. Peut-être que ça s’arrangera dans quelques jours, quand j’aurai une carte orange. Mais peut-être pas. Oh, de toute façon, on est en août, il ne doit plus y avoir personne ici.

(Oui, je sais que vous êtes là, vous. C’est une exagération. Voilà.)

Ca intéresse quelqu’un, des fraises Tagada régurgitées à la becquée ? Je viens de manger tout un paquet, j’ai peur que ça fasse un peu beaucoup.

Oh, oui, je sais bien, j’ai déjà fait largement pire.

C’est évidemment quand je n’ai pas de carte orange et que je suis donc plus ou moins coincé dans ma chambre qu’il se remet finalement à faire beau. Et, en plus, Monoprix et Télémarket semblent avoir retiré les glaces Ben & Jerry’s de leurs catalogues.

Oh, et je n’ai toujours pas grand chose à dire. Mais, entre l’enfermement de début de mois et le fait que je commence à me lasser des mauvaises performances (compréhensibles) de There en RTC, il est possible que j’écrive un peu plus ce week-end. Ou pas.