Et si je m’étais trompé de perspective, toutes ces années ? Et si ce n’était pas moi, l’artiste, mais lui ? Et si j’étais juste le bon petit gars suffisamment sensible et stable à la fois pour être le mari idéal de l’artiste ? Le gentil Mr. Woolf qui joue les garde-malades entre deux tentatives de suicide de l’auteur(e) torturé(e) ?

Si c’est le cas, il était temps que je m’en aperçoive. Et dire que je ne voyais pas l’intérêt de ce film. Je déteste cette idée. Mais je devrais peut-être m’y faire. Il faut que j’essaie le concept. Dans ma tête. Un moment. Pour voir si je m’y fais.

Depuis le temps que je ne me trouve pas assez créatif ni névrosé pour être un vrai artiste, j’aurais dû y penser.